□ 侯雪霁

  整理书架的间隙，翻出一沓泛黄的歌谱。指尖触到《拥军花鼓》那页，当年母亲陪我排演这首歌的身影，瞬时漫上心头。

  那时，母亲坐在一旁陪我排练，嫌我太呆板，主动帮我编排动作。她捏着嗓子掐出细细的童音，双臂乖乖地贴在身侧，手腕却刻意地上翘，脑袋随着乐句左右晃荡，活脱脱一个五六岁的小丫头。唱到“猪啊羊啊送到哪里去”时，她忽然把身子往左一探，肩膀跟着耸起来；又猛地朝右一歪，眉毛挑得老高，仿佛真的有人在问她“送哪儿啊”。唱至结尾处，她重重地一跺脚，双臂往前用力一托，带着点急吼吼的认真劲儿，又不失俏皮，眼睛亮得像考了满分的小孩。平日里连笑都不露齿的她，为了我的表演，笨拙地学着孩子的憨态，把藏得最深的那点儿天真全掏出来，也将爱化在句句歌词里。

  她的童真更是渗入了生活的缝隙里。有一次，我把陪我睡觉多年的玩偶小猪遗忘在了沙发上。次日起床后，发现小猪躺在沙发上睡得正沉，粉红色的猪蹄、圆鼓鼓的肚子和细长的尾巴都被毯子盖得严严实实，只露着肥头和大耳。母亲从房里出来，下巴点了点沙发的位置，故意拔高了声调：“要是没有我，小猪铁定要冻感冒了！”话音刚落，便递给我两条碎花丝巾，让我给小猪裹上当睡袍，免得再受凉了。我的心里顿时软成一团，她乐意化身玩偶的妈妈，这份“幼稚”的童真，不就是爱我最好的模样吗？

  去年的某个傍晚，我回家后看到卧室的门虚掩着，房里传出轻微的声响。我悄悄推开门，慢慢地往里挪了两步，只见母亲正踮着脚，半个身子已探进衣柜顶层。她一回头对上了我的目光，瞳孔猛地一震，手像被烫到似的缩回来，迅速转身往柜门上一靠，两手交叉抵着下巴，像个偷糖吃被抓包的小孩，嘟着嘴道：“你，你先出去……”我笔直地站着不动，她瞅着躲不过去了，才磨蹭地从衣柜深处掏出几个小盒子，吱唔着说给我买了几件首饰，等到我人生大事之时再送给我。我伸手想打开盒子，她一把按住我的手，故作神秘地晃晃头，撒了个娇：“不许看嘛，没有惊喜了。”我盯着她泛红的脸颊笑了，那些藏在衣柜里的盒子，是她攒了半生的牵挂。

  这些散落于时光中的童真，是她给我的一辈子的糖。像孩子那样认真、简单，像孩子那样，把爱藏进幼稚的举动里。碎影未散，童意正浓。